Ivan Davydov

Вспомнил без всякого повода две истории. Первая – про то, как я не стал наркоторговцем.

Я учился, кажется, на первом курсе, на выходные приезжал к родителям, в маленький подмосковный городок. Там у меня, естественно, были друзья, и один из друзей как-то спросил:
- Скажи, а можно найти в Москве покупателя на большую партию наркотиков?
Я очень озадачился. Оказалось, он в комнате умершей бабушки обнаружил какое-то загадочное вещество и решил, что это наркотики, при помощи которых покойная снимала боль.
Мы пошли к нему, он достал из шкафа неприятный серый ком. Мне, конечно, хотелось выглядеть специалистом.
- Наверное, это гашиш! – сказал я. – Будем искать покупателя.
В подмосковном городке знакомых наркоманов хватало, но они явно ничего не могли продать. Могли только употребить. Пришлось подбирать посредника в университете, тоже, конечно, сомнительного, но это все-таки Москва! Вдруг и правда выведет на настоящих мафиози. Он согласился показать товар правильным людям.
Мы приготовились разбогатеть. Сидели в воскресенье у друга дома, любовались серым этим комком, который, как мы надеялись, превратится скоро в зеленые доллары. И тут в комнату вошла его мама:
- Ты зачем мумие-то из шкафа вытащил? – спросила она. – Суставы болят что ли? Рановато.
Так вот и закончилась моя карьера наркобарона.
Вторая – из времен более поздних. Я ехал на работу, поднялся на «Пушкинской» по эскалатору, и тут меня тормознул милиционер. Да, еще не господин полицейский, а товарищ милиционер. Товарищ милиционер сиял от счастья.
- Молодой человек, у вас паспорт с собой?
У меня был с собой паспорт.
- Мы, кажется, барыгу взяли крупного, – похвастался он. – Историческое дело. Килограмм двадцать товара. Понятым будете.
Меня и еще одного случайного прохожего привели в милицейский загончик (неприметная дверь в стене, крохотное помещение, стол, стулья). Там еще один борец с преступностью и очень грустный восточный человек. И большой бумажный мешок. Вскрытый. С серовато-белым порошком.
Тот милиционер, который меня привел, достал из кармана ножик-выкидушку. Залихватски его раскрыл, и – как в кино, - взял на кончик немного порошка. Слизнул.
Мы все, включая грустного восточного человека, смотрели на героя с искренним интересом.
- Ну?
- Кажется, цемент, - сказал он. Улыбка погасла, и словно бы стало темней в закутке.
Второй сунул в мешок палец, облизал.
- Точно, цемент.
Я опустил глаза. На мешке большими буквами написано было: ZEMENT.

😁434🔥78🤣61👍41❤13👏4❤‍🔥2🤔2🤮2💋1

www.tgoop.com/ivanfdavydov/2639

6.12K viewsedited  Feb 27 at 15:17

Вспомнил без всякого повода две истории. Первая – про то, как я не стал наркоторговцем.

Я учился, кажется, на первом курсе, на выходные приезжал к родителям, в маленький подмосковный городок. Там у меня, естественно, были друзья, и один из друзей как-то спросил:
- Скажи, а можно найти в Москве покупателя на большую партию наркотиков?
Я очень озадачился. Оказалось, он в комнате умершей бабушки обнаружил какое-то загадочное вещество и решил, что это наркотики, при помощи которых покойная снимала боль.
Мы пошли к нему, он достал из шкафа неприятный серый ком. Мне, конечно, хотелось выглядеть специалистом.
- Наверное, это гашиш! – сказал я. – Будем искать покупателя.
В подмосковном городке знакомых наркоманов хватало, но они явно ничего не могли продать. Могли только употребить. Пришлось подбирать посредника в университете, тоже, конечно, сомнительного, но это все-таки Москва! Вдруг и правда выведет на настоящих мафиози. Он согласился показать товар правильным людям.
Мы приготовились разбогатеть. Сидели в воскресенье у друга дома, любовались серым этим комком, который, как мы надеялись, превратится скоро в зеленые доллары. И тут в комнату вошла его мама:
- Ты зачем мумие-то из шкафа вытащил? – спросила она. – Суставы болят что ли? Рановато.
Так вот и закончилась моя карьера наркобарона.
Вторая – из времен более поздних. Я ехал на работу, поднялся на «Пушкинской» по эскалатору, и тут меня тормознул милиционер. Да, еще не господин полицейский, а товарищ милиционер. Товарищ милиционер сиял от счастья.
- Молодой человек, у вас паспорт с собой?
У меня был с собой паспорт.
- Мы, кажется, барыгу взяли крупного, – похвастался он. – Историческое дело. Килограмм двадцать товара. Понятым будете.
Меня и еще одного случайного прохожего привели в милицейский загончик (неприметная дверь в стене, крохотное помещение, стол, стулья). Там еще один борец с преступностью и очень грустный восточный человек. И большой бумажный мешок. Вскрытый. С серовато-белым порошком.
Тот милиционер, который меня привел, достал из кармана ножик-выкидушку. Залихватски его раскрыл, и – как в кино, - взял на кончик немного порошка. Слизнул.
Мы все, включая грустного восточного человека, смотрели на героя с искренним интересом.
- Ну?
- Кажется, цемент, - сказал он. Улыбка погасла, и словно бы стало темней в закутке.
Второй сунул в мешок палец, облизал.
- Точно, цемент.
Я опустил глаза. На мешке большими буквами написано было: ZEMENT.

BY Ivan Davydov